CARTA CLII: LA MARQUESA DE MERTEUIL AL VIZCONDE DE VALMONT
El Valmont que yo amaba era encantador. Convengo en que nunca encontré un hombre más digno de amor. ¡Ah! le ruego, vizconde, que si lo encuentra me lo envíe; siempre será bien recibido.
Adiós, vizconde, vuélvase amable. Yo no le pido más sino que sea usted seductor; y cuando de ello me convenza, me comprometo a demostrárselo. En realidad, soy muy buena.
CARTA CLIII: EL VIZCONDE DE VALMONT A LA MARQUESA DE MERTEUIL
No será ridículo que le diga que desde este momento seré su amante o su enemigo.
Conozco que esta elección le será penosa; que le convendría mejor modificarla, y no ignoro que usted no gusta de verse colocada entre el sí y el no; pero usted conoce que yo no puedo dejarla salir de tan estrecho círculo sin ser burlado, y usted ha debido prever que yo no lo sufriría. Toca a usted decidir; puedo dejar la elección, pero no quedar en la duda.
Le prevengo que no me engañará con sus razonamientos, buenos o malos; que no me seducirá por los ardides con que evita las decisiones, y que, en fin, ha llegado el momento de la franqueza. Doy a usted el ejemplo, y declaro con placer que prefiero la paz y la unión; pero si fuera preciso romperlas, tengo derecho y los medios.
Añado que el menor obstáculo por su parte será tenido por una declaración de guerra. Vea usted que la respuesta que pido no exige largas ni prolijas frases.
Bastan dos palabras.
París, 4 de diciembre de 17...
Respuesta de la marquesa de Merteuil, escrita al final de la misma carta:
¡Pues bien! la guerra.
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8.28.2013
CARTA CXLIII: LA PRESIDENTA DE TOURVEL A LA SEÑORA DE ROSEMONDE
Cuando las heridas son mortales, es inhumano todo auxilio. Me es extraño todo sentimiento que no sea la desesperación.
6.17.2013
6.15.2013
escribió Sergio Pitol en El arte de la fuga.
“Uno, me aventuro, es los libros que ha leído, la pintura que ha visto, la música escuchada y olvidada, las calles recorridas. Uno es su niñez, su familia, unos cuantos amigos, algunos amores, bastantes fastidios. Uno es una suma mermada por infinitas restas,”
10.01.2011
Marisa Trejo Sirvent
Del poemario Jardín del Paraíso
La mitad de Paraíso
Cédeme ahora que estás
lejos
Los momentos de intenso
placer,
las noches en los bares
que recorrimos juntos
El aroma de nuestros deseos
y el de los deseos
concluidos.
Cédeme
los sábados de hacer el
amor
y tardes en mesas de café
Escribiendo
las palabras que cruzan
los bulevares
y las mañanas iluminadas en
tu presencia
Cédeme
la mitad del paraíso
Paraíso
Paraíso tu cuerpo
Lo que bebí de tus deseos,
tus palabras irrepetibles
solo en momentos de pasión
Tus muslos sobre mis piernas
en el espejo del tiempo
sobre ese mar inmenso de mi
cuerpo
Cuerpo
Nocturno cuerpo
Recorro así de noche
tus avenidad interiores
Las luces de neón
de la ciudad
para que las camines
Y me devuelvan siempre
tus pequeños rincones
Tu carne en éxtasis
Placer y noches
olfateando tus puertos
En esa droga
sagrada de tu mirada
Mirada
Por mucho que te mire
me falta tiempo
y la fórmula mágica
para llevarte siempre
Desnudo
Viéndote.
Viéndote.
Viéndote
desnudo sobre estos linos
blancos
no comprendo
las miles de pinturas de
senos
de mujeres posando
Deseaban el momento perfecto
de pintar
a su amado sobre unos linos
blancos
deramándose
Derramándose
Mis ansias
de encallar en tus puertos
con la intensidad
con la que un día
derramaste
Luminosamente
tu forma de atraparme
sobre mi viente deseoso
adicto en madrugadas
a tu recuerdo
Tu recuerdo.
Tu recuerdo es un
contrasentido
No forma parte del pasado
Es parte de mis senos
Hace un hueco
en una parte de mi almohada
Va conmigo
como un fulgor que me
envuelve
Lo palpo en madrugadas
insomnes
donde la lluvia
de tu incomprensible
recuerdo
gotea sobre mi rostro
Rostros
En madrugada surgen
rostros y goces
revelaciones
de secretos deseos
Me disponen en celo
en Sílabas entrecortadas
de tus labios
y notas de tristes blues
Mientras
en tu espera gozo.
Gozo
Gozo
las ganas de tenerte
en medio
de mi orgasmo
Orgasmo
Cuando pruebo
tu piel enardecida
La punta de tus pezones
tiernos
la marejada salobre
de tus ansias
y mis ansias contenidas
dibujo sobre tu cuerpo
este ardor y mi éxtasos
Que algún día harán
temblar
sus jeroglíficos
Jeroglíficos
Palpo tu cuerpo
como a figurilla de barro
Trazo uno a uno
serenamente
los jeroglíficos
que elevarán tu ardor
y alejarán el olvido.
Olvido
Olvido
que nunca me enviaste flores
que pierdes días enteros
que te olvide de mí
que no vuelvas a besarme
Lo demás
Tu cuerpo al desnudo
ya está sobre mis labios
Sobre mis labios
Para verte de nuevo
cerré los ojos
y un calor recorrió mi
cuerpo
Sólo estaban tus pasos
Tu voz como una sed
recorría mi
piel
Noche tras noche
podía sentir todavía
la dulzura de tus manos
sobre mi desnudez
Las gotas de lluvia
sobre los
cristales
de las ventanas.
Tus ojos tocan
mis lunas de
aguas
Cualquier silencio
nos delata en llamas
Iluminando el centro
de la dicha
Asedia el mundo
Penetra
transparente
Llueves como un verano
sobre mi cuerpo
Fugaz en fuegos
líquido y en sueños
En mi vientre y el mar
sobre mis labios
En mi piel y tu piel
sobre mis senos.
9.25.2011
fake designers
Para librarme de tu recuerdo no necesito de oraciones, listones, llanto; para librarme de ti escribo, letra a letra, seis maneras para olvidarte.
Puedo escucharte en cada golpe
http://fakedesigners.bandcamp.com/album/on-the-side-of-the-sky
http://fakedesigners.bandcamp.com/album/on-the-side-of-the-sky
8.31.2011
El gesticulador (2)
ELENA.-(Acercándose a Julia) No es la belleza lo único que hace acercarse a los hombres, Julia.
JULIA.-No... pero es lo único que no los hace alejarse.
ELENA.-De nada te servía quedarte en México. Alejándote, en cambio, puedes conseguir que ese muchacho piense en ti.
JULIA.-Sí... con alivio, como en un dolor de muelas ya pasado. Ya no le doleré... y la extracción no le dolió tampoco.
JULIA.-No... pero es lo único que no los hace alejarse.
ELENA.-De nada te servía quedarte en México. Alejándote, en cambio, puedes conseguir que ese muchacho piense en ti.
JULIA.-Sí... con alivio, como en un dolor de muelas ya pasado. Ya no le doleré... y la extracción no le dolió tampoco.
6.20.2011
algo sobre la muerte del mayor Sabines
"Todo el poema —rememora el poeta— se hizo con llanto, con sangre. Es un poema del que no me gusta hablar porque es puro dolor, desgarramiento , impotencia ante la muerte..."
I
Déjame reposar,
aflojar los músculos del corazón
y poner a dormitar el alma
para poder hablar,
para poder recordar estos días,
los más largos del tiempo.
...
Y he aquí que temblamos de miedo,
que nos ahoga el llanto contenido,
que nos aprieta la garganta el miedo.
Nos echamos a andar y no paramos
de andar jamás,...
III
...
¡A la chingada las lágrimas!,dije,
y me puse a llorar
...
VII
Madre generosa
de todos los muertos,
madre tierra, madre,
...
madre de la muerte,
recógelo, abrígalo,
desnúdalo, tómalo,
guárdalo, acábalo.
IX
...
te estamos esperando.
....tu nieta más pequeña
te busca en el cuarto,
y todos, sin decirlo,
te estamos esperando.
XIV
...
Te enterramos, te lloramos, te morimos,
te estás bien muerto y bien jodido y yermo
mientras pensamos en lo que no hicimos
y queremos tenerte aunque sea enfermo....
XV
...
te has muerto cuando menos falta hacías,
cuando más falta me haces,...abuelo,
...
Te has muerto y me has matado un poco.
Segunda Parte
II
...
Quiero llorar a veces, y no quiero
llorar porque me pasas
como un derrumbe, porque pasas
como un viento tremendo, como un escalofrío
debajo de las sábanas,
como un gusano lento a lo largo del alma.
...
He aquí que todo viene, todo pasa,
todo, todo se acaba.
¿Pero tú? ¿pero yo? ¿pero nosotros?...
III
Sigue el mundo su paso, rueda el tiempo
y van y vienen máscaras.
Amanece el dolor un día tras otro,
nos rodeamos de amigos y fantasmas,...
IV
Un año o dos o tres,
...da lo mismo....
"Todo el poema —rememora el poeta— se hizo con llanto, con sangre. Es un poema del que no me gusta hablar porque es puro dolor, desgarramiento , impotencia ante la muerte..."
I
Déjame reposar,
aflojar los músculos del corazón
y poner a dormitar el alma
para poder hablar,
para poder recordar estos días,
los más largos del tiempo.
...
Y he aquí que temblamos de miedo,
que nos ahoga el llanto contenido,
que nos aprieta la garganta el miedo.
Nos echamos a andar y no paramos
de andar jamás,...
III
...
¡A la chingada las lágrimas!,dije,
y me puse a llorar
...
VII
Madre generosa
de todos los muertos,
madre tierra, madre,
...
madre de la muerte,
recógelo, abrígalo,
desnúdalo, tómalo,
guárdalo, acábalo.
IX
...
te estamos esperando.
....tu nieta más pequeña
te busca en el cuarto,
y todos, sin decirlo,
te estamos esperando.
XIV
...
Te enterramos, te lloramos, te morimos,
te estás bien muerto y bien jodido y yermo
mientras pensamos en lo que no hicimos
y queremos tenerte aunque sea enfermo....
XV
...
te has muerto cuando menos falta hacías,
cuando más falta me haces,...abuelo,
...
Te has muerto y me has matado un poco.
Segunda Parte
II
...
Quiero llorar a veces, y no quiero
llorar porque me pasas
como un derrumbe, porque pasas
como un viento tremendo, como un escalofrío
debajo de las sábanas,
como un gusano lento a lo largo del alma.
...
He aquí que todo viene, todo pasa,
todo, todo se acaba.
¿Pero tú? ¿pero yo? ¿pero nosotros?...
III
Sigue el mundo su paso, rueda el tiempo
y van y vienen máscaras.
Amanece el dolor un día tras otro,
nos rodeamos de amigos y fantasmas,...
IV
Un año o dos o tres,
...da lo mismo....
6.17.2011
5.19.2011
Waiting for forever
Querida Emma:
Esas dos palabras, 'querida Emma'; me transportan a otra época... Cuando nos escribíamos después de que murieron mis papas. Yo te contaba mis amigos nuevos y de mi vida nueva, y tu decías que mis papas se daban la gran vida en el cielo.Tu amigo eternamente, Will "
La verdad no es nada. Lo que tu crees que es verdad lo es todo. Y lo que yo creía es que iba a estar contigo para siempre, para siempre... Me he tardado tanto en escribirte porque veo que he sido un tonto. Me pase la vida engañándome..
Todas las cartas que te he escrito han sido de amor. Como podrían haber sido otra cosa?Ahora veo que todas, salvo esta, fueron cartas de amor malas. Las cartas malas suplican amor. Las cartas buenas no piden nada. Es un placer anunciar que esta es mi primera carta de amor buena, porque tu ya no tienes que hacer nada, ya hiciste todo. Tengo suficiente de ti en la mente para toda la eternidad... Así que por favor no te preocupes por mi. Estoy de perlas, en verdad. Lo tengo todo.
Si me concedieran un deseo, seria que la vida te brinde un poco de la felicidad que tu me has brindado y que sientas lo que es amar.
5.13.2011
5.03.2011
Fragmente de Siento que te pierdo
de Jaime Sabines
Tus manos no me empujan, ni tu voz me detiene.
Ni tus ojos me apagán, ni tus labios me encienden.
Tus manos no me empujan, ni tu voz me detiene.
Ni tus ojos me apagán, ni tus labios me encienden.
4.27.2011
Media luz
He soñado una fuga. Y he soñado
tus encajes dispersos en la alcoba.
A lo largo de un muelle, alguna madre;
y sus quince años dando el seno a una hora.
He soñado una fuga. Un “para siempre”
suspirado en la escala de una proa;
he soñado una madre;
unas frescas matitas de verdura,
y el ajuar constelado de una aurora.
A lo largo de un muelle...
Y a lo largo de un cuello que se ahoga!
César Vallejo
tus encajes dispersos en la alcoba.
A lo largo de un muelle, alguna madre;
y sus quince años dando el seno a una hora.
He soñado una fuga. Un “para siempre”
suspirado en la escala de una proa;
he soñado una madre;
unas frescas matitas de verdura,
y el ajuar constelado de una aurora.
A lo largo de un muelle...
Y a lo largo de un cuello que se ahoga!
César Vallejo
Los heraldos negros
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé.
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!
CESAR VALLEJO
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé.
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!
CESAR VALLEJO
4.14.2011
The charlatans
Love is ending
STOP PRETENDING LOVE IS ENDINGday after day you make me feel this way!
Odile L'Autremonde
El cementerio de los abrazos
Cuando se acaba el amor,
los culpables y los inocentes,
dejan de escalar el muro de la duda y se lanzan
a un vacío que pesa más
que una moneda de cobre.
Cuando el amor deja de ser amor,
un paraguas roto anuncia
el fin de otro mundo y los aeropuertos
se llenan de canciones de Dylan y
los cementerios
se cubren con una manta de lana.
Cuando el amor se vuelve ira,
hay un poema tiritando
bajo el felpudo,
un golpe sordo
bajo la tierra,
un portazo.
Cuando llega el desamor,
las estaciones de tren se vuelven
salas de tortura y los que aún viven el amor,
torturadores.
Cuando el desamor se vuelve verso,
una única lluvia lava la cara
de los arrepentidos
y los culpables y los inocentes
apagan la luz
de una habitación
a oscuras.
Cuando se acaba el amor,
los culpables y los inocentes,
dejan de escalar el muro de la duda y se lanzan
a un vacío que pesa más
que una moneda de cobre.
Cuando el amor deja de ser amor,
un paraguas roto anuncia
el fin de otro mundo y los aeropuertos
se llenan de canciones de Dylan y
los cementerios
se cubren con una manta de lana.
Cuando el amor se vuelve ira,
hay un poema tiritando
bajo el felpudo,
un golpe sordo
bajo la tierra,
un portazo.
Cuando llega el desamor,
las estaciones de tren se vuelven
salas de tortura y los que aún viven el amor,
torturadores.
Cuando el desamor se vuelve verso,
una única lluvia lava la cara
de los arrepentidos
y los culpables y los inocentes
apagan la luz
de una habitación
a oscuras.
4.13.2011
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